Terre Indienne

Je me souviens de ces excursions en montagne, lorsque j'étais enfant, sur ma terre natale,
C'était l'été.
Le matin, commencer sur des chemins caillouteux.
D'abord, la fraîcheur, la densité des sapins empêchant le soleil de nous atteindre.
Puis les muscles s'échauffaient et la marche prenait un rythme régulier.
Venait le temps de la pause, sur un caillou ou un rocher, 
l'air si pur,
le ciel souvent bleu,
peu de monde en ce temps-là sur les sentiers des montagnes.
Un sandwich, 
un morceau de fromage, 
une pomme, 
des raisins secs, 
puis, inévitablement le morceau de chocolat. 
Notre mère nous proposait les victuailles.
Elle était gaie et enjouée, enthousiaste de nous inviter à manger toutes ces choses préparées la veille dans sa cuisine.
Puis nous reprenions la marche,
en direction du sommet,
celui que mon père avait décidé de conquérir.
Parfois, nous mettions une corde de sécurité,
car à certains endroits, les pentes étaient abruptes, à d'autres, la montagne restait gelée et enneigée toute l'année, avec des crevasses invisibles. 
Ce cordage  nous reliait et nous obligeait à marcher d'un même pas.
Mon père, devant,
donnait le rythme,
il y avait mon grand frère, 
devant moi,
ma mère fermait la cordée.
Après plusieurs heures de marche, 
le sommet, bien que nous nous en approchions, 
paraissait immense,
inatteignable,.
la dernière heure pour l'atteindre interminable.
Parce que je savais que, de là-haut,
le champ de vision allait devenir si large, 
une promesse métaphysique que, même un enfant peut croire, 
et qui donnait le courage nécessaire pour terminer cette ascension.
Puis, 
le chemin s'arrêtait, 
un amoncellement de pierres, comme un autel, 
le vent souvent, 
et cette vue gigantesque sur les autres montagnes,
un sourire de satisfaction sur tous les visages,
un accord parfait 
entre le corps et l'esprit,
entre les protagonistes,
les pieds enracinés sur un caillou et la tête légère comme une plume.
C'est juste un souvenir. 
Ce n'est pas de la nostalgie.
Si je l'écris ici,
c'est pour parler du présent. 
Je gravis une montagne. 
Mes pas sont lents mais réguliers.
Je suis en marche vers un sommet,
sauf que là, 
je ne connais pas encore son nom.

Ici, où , 
comme sur les sentiers sauvages de mon enfance, les promeneurs sont rares,
un petit mot que je dépose ce soir,
une pause dans ma randonnée,
un morceau de pomme, de sandwich ou de chocolat
un peu d'eau fraîche,
que je partage avec vous, 
le temps de reprendre ma route.