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Peinture à quatre mains

Novembre,
les couleurs qui s'éteignent peu à peu,
qui s'allument aussi, d'une certaine manière.
Solitude sur la colline,
je descends.
Un rendez-vous matinal au collège
avec la professeure principale de mon fils cadet.
Je regarde, suis comme une extra-terrestre toutes antennes dehors,
me reconnecte au monde.
Sous prétexte de parler scolarité,
je suis heureuse d'être en face d'êtres humains.
Mes semblables,
là-haut,
me manquent trop.
Il faudra trouver une solution,
pour que cela change.
Je veux dire la solitude.
Car, pour mon fils, tout va bien.
Juste une mise au point.
Puis je pars chercher de l'essence,
quelques courses,
un détour pour prolonger le plaisir de rouler,
ma petite somnole à l'arrière,
je traverse les forêts encore dorées,
rousses,
la lumière est particulièrement belle,
de la brume ou des gouttelettes,
un soleil qui pointe son rayon,
nous écoutons, à la radio, par hasard

La seiche, 
de Maryline Desbioles...
Je suis fatiguée..
Tant d'excitation déplacée...
Je voudrais que tout soit déjà consommé,
que tout soit fini et bien fini,
que je puisse siroter un livre au creux de mon lit,
je sais tellement bien que même si tout marche impeccablement
cela ne sera pas aussi parfait que j'aurais voulu.
Il faut du courage pour ne pas craindre l'imperfection.
Du courage chaque jour que Dieu fait pour ne pas craindre que,
malgré tous nos efforts
toutes nos débauches de gestes
toutes nos allées et venues
toutes nos paroles, nos mises au point,
si peu nous appartiennent
si peu nous ressemblent
car c'est l'exacte ressemblance à notre image
qu'on appelle la perfection





Les climats,
les saisons,
les sons,
les couleurs,
l'obscurité,
le lumière,
les éléments,
les aliments,
le bruit,
le silence,
le mouvement,
le repos,
tout agit sur notre machine, et sur notre âme.
Jean-Jacques Rousseau
Extrait de 
Les confessions