12 PETITS MOIS

Il ne nous manque que d'être disponibles à la grâce.
De la lune montante, encore maigre mais à vive clarté, 
à l'aube du jour suivant où tomba brusquement une gelée blanche aussi épaisse que la neige,
du plein midi immobile au couchant rose,
de l'eau claire de la rivière aux arbres nets et complexes,
rien n'a altéré la somptuosité du jour.




La nuit n'est tombée qu'à six heures.
Les jours augmentent:
les douze petits mois de la nuit sont finis.
Il faut entamer le gâteau de l'an. 




Trois cent soixante bouchées. 
A chacune son goût, ses arrières-goûts, ses amertumes, son miel, sa nuit, ses demi-lumières.
Nous monterons lentement vers le zénith de l'an,
de nous-mêmes peut-être, 
vers les solstices du coeur, 
les équinoxes de l'âme où l'équilibre un instant s'installe pour basculer.On dit: chercher Dieu
 mais si c'était lui qui nous cherchait et nous tendait des pièges à travers la chair admirable?
Si l'infini tentant de pénétrer le fini, 
si l'éternel perceptible dans le mortel, cette approche du feu, 
simple approche,
idée qui seule suffit à enflammer, si cela n'était pas rarissime mais multiple
et offert tout au long des jours? 
Pour peu que nous soyons dociles 
il nous serait possible de soulever un coin du voile 
et de comprendre un peu, très peu.

TEXTE:

"Du 26-XII-97 au 6-I-98

Marie Rouanet

Douze petits mois"

ILLUSTRATION:

Christiane Gruaz Dumont